Praia

 Estou de férias.

 Estou, realmente, de férias.

 Não que antes estivesse a trabalhar, mas agora estou num sítio que não é a minha casa. 

 Estou na praia.

 A praia irrita-me às vezes. Quando, por exemplo, imaginemos, vem UMA RAJADA DE VENTO E ME MANDA AREIA PARA AS TROMBAS E PARA O MEU LIVRO, AREIA ESSA QUE SE ENTRANHA NESSE MESMO LIVRO E QUE O ESTRAGA, penso que é normal eu ficar irritado.

 Mas isso é apenas um suponhamos. Não que me tenha acontecido hoje. Não. FOI ONTEM.

 Este ano está difícil tomar banho em Sesimbra. A água está fria, cá fora está vento. 

 Supomos que eu chego à praia:

 Abro a sombrinha. Estendo a toalha. Tento ler mas não posso, porque o vento faz-se sentir, e não quero ler a página 248 antes da 53. Vou ao banho. Cá fora, 35 graus, lá dentro, 9. Entro na água. Tento sair, mas entretanto dou de caras com um pinguim e duas focas-leopardo. Saio da água. Outra rajada de vento. Com ela, vinte quilos de areia e um camião cisterna.  Levo com uma bola na cara. Uns rapazes andam a jogar futebol. Não ligo, e continuo a andar. Por esta altura, a metade de mim virada ao vento parece um panado, por causa da areia. Sacudo a toalha e estendo-a ao Sol. Deito-me. Ao meio-dia e meia penso "Vou almoçar", e se perfeitamente o que vou comer: sandes de queijo e chourição com areia. E sei que tudo o que eu comer vai ter areia. Acabo de comer e levo com um guarda-sol. Como banda sonora tenho o Despacito. E os Dama. E outras coisas inidentificáveis. Da direita ouve-se "Olh'á bola!". Pela esquerda vem "É frut'óó chocolate!" Chegam à praia africanos a vender pulseiras. No meio disto, tento ler. Não consigo. Mas é praia.

 E praia é praia.